第十三节 冰封
距离坎皮诺思森林50公里外
它不是“来临”，而是降临——像有人把整个世界的温度旋钮一下拧到了尽头。
最先变的，是声音。
林子里原本还有零散的枪声和喘息，可那一刻，所有回声都被冻住了似的，变得钝、短、像敲在玻璃上。
冰封像毒蛇一样沿着树皮的纹路向上攀，钻进门缝，贴着地表滑过每一块石头、每一段铁、每一截裸露的血肉。
肉眼可见的霜从空气里析出来，像灰白的毛，瞬间铺满枝桠。
帐篷布在下一秒变得僵硬，绷紧，发出“噼啪”的细裂声；枪托上结出一层薄冰，金属件发出压抑的“咔”响，仿佛每一个弹簧都在发抖。
对峙的双方同样没有准备好。
他们刚才还趴在雪地里对垒，呼吸热气还没散去，空气就突然变成了另一种东西——像把人的肺塞进了盐和碎玻璃里。
温度骤降了十几度。
不是逐渐冷，而是那种瞬间失温：你能清晰感觉到皮肤表面的温度被抽走，像被刀刮了一层。
如果不是天空中砸下来的冰雹，瓦希里甚至不会醒。
“啪、啪、啪——”
冰雹砸在头盔和枪身上，像有人用石子敲醒他。他猛地抽了一口气，喉咙立刻刺痛，像吸进了一把冰砂。他下意识把步枪顶在头顶，撑起身体，茫然地扫了一眼周围。
白。
灰白。
比雪更白的霜。
他的一些战友还倒在地上，刚才还温热的血已经冻成棕色的硬壳，边缘像漆一样龟裂。尸体的衣料被霜包住，像被撒了一层细盐。
没有时间拖动尸体。
没有时间检查弹药。
他只知道自己像一块肉，被人直接丢进冷库里。
体温在急速下降。
手指先麻，再痛，再麻。
痛感很快也被剥夺，只剩一种空洞的“不是我的手”的感觉。
瓦希里盯着不远处的泵站。
那地方像一块黑影钉在雪地尽头，铁皮与混凝土外墙被霜覆盖得发亮，像裹了一层玻璃。泵站周围的空地上散着十几具尸体——姿势奇怪、僵硬，仿佛每个人都在同一个瞬间被按了暂停键。
他跌跌撞撞站起来，腿像两根不听使唤的木棍。靴底踩在冰壳上，发出“咯吱”的脆响，像踩碎薄玻璃。
他径直走出林线，跨过空地。
没有人开火。
没有人喊话。
对面丢下尸体，剩下的人像被寒潮吞掉了一样，消失得干干净净。
风从空地横扫过来，带着冰晶，打在脸上像细针。他眯着眼，终于靠近那扇金属门。
门缝里结着厚霜，门把手上覆了一层光滑的冰壳，冷得像一块刚从液氮里捞出来的铁。
他伸手去拉——
指尖刚碰到把手，就像摸到无数细小钢针。那不是“冷”，而是冷到让皮肤的每一根神经都在尖叫。瓦希里咬紧牙，双手攥住把手，发力猛拽。
门纹丝不动。
他又拽了一下，肩膀和背脊的肌肉抽紧，呼出的白气瞬间凝成霜粉。
第三下，门终于“吱——”地裂开一条缝，像一头冻僵的兽被强行撬开嘴。
他松手的一瞬间，才意识到自己手上没有痛——
他低头看见自己的手指。
毛线手套的纤维冻得发硬，贴在皮肤上。皮肤被金属把手扯下一层，像撕掉了一条薄薄的胶带，露出底下苍白发青的肉。
他盯着那片缺失的皮肉看了看，眨了一下眼。
没有刺痛。
只有一种令人发冷的迟钝：身体已经开始把疼痛也“关掉”，像为了省电。
他把毛线帽子从头上扯下来，套在手上当隔热层，再次抓住把手。那帽子立刻被霜吞没，纤维硬得像纸。
这一次，他终于把门彻底拉开。
泵站内部的黑暗像一口深井扑出来，带着比外面更冷的金属味，像锈、像机油、像死去的电路。屋顶大开着，房间里面全是摆放的碎屑和杂物。
瓦希里站在门口喘息，胸腔每一次起伏都像被冰刮过。
他没有回头看那些尸体。
也不敢去想这寒潮的来源。
他把步枪丢在一边——不是战术选择，是身体已经没力气再背着那点重量。枪托砸在水泥地上发出一声闷响，回音在泵站里滚了一下就被寒冷吞掉。
他盯上旁边的小隔间，像盯着唯一能活命的洞。跌跌撞撞爬进去，肩膀擦过门框，冰霜从铁皮上簌簌掉下来，落进衣领里像一把碎针。他用尽全力把门拉上、扣死。
“砰。”
风被关在外面了。
可冷没有。
冷反而更“实”了，像屋里本来就藏着一块巨大的冰——风只是把它的牙吹得更尖，门一关，那牙还在，只是少了呼啸。
瓦希里靠着墙滑坐下去，胸口剧烈起伏。每一次呼吸都像在吞刀片。他哆嗦着把手伸进衣兜，摸出一小盒火柴。火柴盒边缘结着薄霜，纸壳硬得像木头。
他想把它抽出来。
指头不听使唤。
不是“麻”，而是那种更可怕的僵硬——关节像被冻住的铰链，连弯曲都做不到。火柴盒从掌心滑落，“啪”地掉在地上，滚了两圈，停在他脚边。
他喘着气去捡，手却像别人的手。
抓不住。握不住。
肌肉开始抽筋，前臂像被扭紧的钢索勒住，疼痛迟了一拍才冒出来，又立刻被寒冷压回去。
就在这时，黑暗里忽然传来“滋滋”的电流声。
无线电。
那声音像救命绳，也像鬼叫。瓦希里猛地抬头，循着声源摸过去，手指碰到听筒的一瞬间差点把它掀翻。他把听筒抓到耳边，另一只手僵硬地去拧频道旋钮——拧不动，就用指关节去顶，用掌根去推，像在对抗一把冻住的扳手。
“无名者，这里是棕熊，这里是棕熊，收到请回答，收到请回答。”
对面的声音很稳，稳得不像人，更像训练出来的机器：没有喘息，没有惊惶，只有短句与重复。瓦希里咽了口唾沫，喉咙里像卡着冰渣。他逼着自己开口，声音沙哑得像刮破的皮革：
“这……这里是蒲公英小队。”
“我们被打散了。”
每吐出一个字，他的腹肌就抽一下，像在挤最后的热量。腿部的肌肉开始不受控地痉挛，膝盖撞在地面上发出闷响。
无线电那头没有多余安慰，直接把情报砸过来：
“我们观测到一种未知气象武器，袭击波兰东部区域。”
“整个东欧正在急速降温。”
“立刻寻找取暖点——地洞、房间、篝火。”
“不惜一切代价生存。”
停顿不到半秒。
“我重复一次：立刻就地求生。”
电流一响，对方切断频道，像把门关上。冷静得残忍。
瓦希里咒骂了一句，吐出的白气在眼前凝成一片薄雾。
“操。”
他想站起来，告诉自己“动起来”，可腿一发力就软了。不是软，是失去直觉，像两条不属于自己的东西。身体一歪，他直接摔回地上，肩胛骨撞得生疼，疼痛却像隔着厚玻璃传来。
随后，一种诡异的燥热爬上来。
最危险的那种。
他咬紧牙，视线落在地上的火柴盒上。
用手捡不起来，那就换别的办法。
他把无线电压到地上，用那沉重的金属边缘去压住火柴，像压住一条会滑走的鱼。然后用尽力气——几乎是用全身重量——把火柴往粗糙的地面猛地一划。
“嚓——”
火柴头先是冒出一撮刺鼻的白烟，像硫磺味的叹息。紧接着，细微的火苗终于立起来，抖了一下，像一只刚出生就快要冻死的虫。
那一点点光照亮了检修隔间。
狭小。低矮。墙角挂着断掉的电线，金属管道上全是白霜。地上有几枚旧螺栓，像散落的牙齿。空气里是冷铁与机油的味道，混着火柴燃烧的刺鼻。
火苗跳动时，光也在抖。
就在这团微弱的亮里，他看见了——
那口黑色的金属箱。
像一块沉默的棺材，被人匆匆丢在这里，还没来得及带走。
箱体边缘结着冷凝霜，表面有被拖拽留下的刮痕，像某种野兽的爪印。
瓦希里盯着它，喉结滚动了一下。
他不知道箱子里是什么，但他知道：这东西在这种地方出现，绝不是好兆头。
他没有时间想。
他把口袋里能拿出来的都掏出来，干粮、纸包、备用裹脚布，甚至还有一小截用来堵枪管的油布。全都塞到火苗旁边。
布料一沾火，先是冒烟，随后才慢慢咬住火舌。
火焰终于变大了一点点，橘黄的光照到他手背上，照出皮肤发青的颜色，指尖像蜡一样苍白。
他把双手伸到火焰上方。
火烤着他的皮肤，他却几乎感觉不到热。那种迟钝比寒冷更恐怖。
在这团火熄灭之后，他要做什么？
他不知道。
他只盯着那口黑箱子，呼吸声在小隔间里回荡，像野兽在洞里喘气。
外面的极寒还在加深，冰霜沿着门缝继续爬行，发出几乎听不见的“咔…咔…”声，像指甲挠着铁皮。
——
铁幕边缘：灰城
完
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